Hola foreros, soy Capitán Oruga, tengo 21 años, vivo en Buenos Aires y me registré en la comunidad para difundir mi blog LA MATRIZ DEL COSMOS (http://lamatrizdelcosmos.blogspot.com.ar).

El blog lo abrí principalmente para poder compartir con ustedes (y con el mundo) lo que escribo que, lamentablemente, no es muy bueno, pero es realmente genuino y sincero. Busco difundir el blog para recibir toda clase de críticas, insultos, consejos u opiniones y poder así perfeccionar mi estilo día a día.

Desde ya muchas gracias por dedicar su tiempo a leerme.

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CROMÁTICO

es verde
violeta y
azúl
nuestro amor
de colores fríos,
como el bosque,
la vid y el río
del paisaje mendocino
que aún no hemos
contemplado.

¿qué es este cromático
círculo loco,
contendor de lo infinito,
sobre el que sistemáticamente
damos vueltas y vueltas?

deambulantes por el cromo
sin saltearnos ni un color,
sobre cada uno de ellos
nos arrastramos reptando,
por entre la variedad
de pigmentos
fluímos errantes
despreocupados.

te prometo mil
distintas posibilidades
de lo más variopintas
de todo aquello
que ya se ha visto:
desde un celeste flúor
hasta el gris más desganado,
el carmesí del rey,
un tipo de azúl,
el rosa de un flamenco,
o la inconmensurabilidad del color
en el oscuro abismo
de un ojo ciego.

es tan difícil asimilar
entre esta parva de alteridades
que conforman el universo
de lo conocido y lo coloreado
a la multiplicidad de tonos
que dan vida a lo que observo.
individualizar a cada uno
distinguiendo entre los tonos
es a veces tan absurdo
como buscar dentro del cromo
el color de la vida,
la tez de la muerte
o la tonalidad del amor
en la paleta del pintor
donde ya todo está mezclado.

ninguna búsqueda genuina
puede teñirse de superflua
la experiencia del camino,
lo aprendido y lo enseñado,
enaltecen al espíritu,
como el secreto de los colores
que me ha sido revelado.
según cuenta la leyenda,
entre aquellos que conocemos
aún espera algún pigmento
ser finalmente encontrado.
¿será éste el color del futuro
en el que devinieron nuestros pasados?

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TU SILENCIO

cuando reina el silencio te ves desafiante.
tu mirada parece desbordar de subyacencias
inverosímiles para quien ya te ha leído.
hormonás el ambiente volviéndolo filoso,
hasta desgarrar nuestra ropa
y arrojarnos contra el suelo
en un desenfreno erógeno,
donde solo corrompe al silencio
tu gemido visceral.

saldríamos a caminar los barrios
suburbanos de tu burbuja.
encerrada, inconclusa,
te encuentras sepultada en nada.
sos niña aburguesada
que de los placeres burgueses
solo conoce la jarana
y vive anestesiada
con drogas de bataclana
para sentir cerca a la fama
y sentir aún más lejos el final.
es que tu alma yace en cama,
y tus neuronas sin estrenar.

no le escribo a tu apostura,
le escribo a tu silencio,
a la magia que transforma
lo banal en trascendente,
lo inconducente en contenido
y lo profano en realidad.
al silencio como ecosistema
deberías adoptarlo,
comprenderlo al transitarlo
degustarlo y comprometerse
a no quebrar el silencio
con un balbuceo inerte.

pretendés el amor de un poeta,
de tu boca lo he escuchado,
pero no bastará tu saeta
ni tu alianza con el silencio,
quien tenga algo de olfato
notará tu olor a encierro.
no engañarías ni a un niño
pues el niño, después de todo
trovador de algún modo
poeta de pura cepa
se aburriría ante tus relatos
de boliches y otras ciencias.

¡pero qué bien lucís el silencio!
conmueve tu discurso.
y aunque aquí el fin
justifique a los medios,
si no te encinto la boca
es porque me gustan tus besos,
pues ahí tu enunciado
se entremezcla con el mío
y a los dos invita el destino
a recitar mudas coplas.

acepto tu propuesta, salgamos a pasear
pero tendrá que ser
antes de que el rayo
rompa el silencio.
no quiero que ese ejemplo
pervierta tu dignidad
de labios apretados,
de historias sin contar.

vayamos a tomar algo,
caminemos por Corrientes.
no me invites a tus fiestas
ni me presentes a tu gente,
puede que hasta nos divirtamos
revolcándonos a la pasada,
te prometo que te llevaré al teatro
si tu prometes no acotar nada.

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LENGUAJE

Yo te hablo, tú me hablas,
él te hablará, sí,
pero lo importante es que nosotros hablamos.
Afortunadamente, las palabras ya no me alcanzan.
Desafortunadamente, no puedo dejar de hablarte.
Yo te hablo, tu me hablas.
De nada.
Solo hablamos.

¿Habremos llegado al límite de nuestro lenguaje?
Parece injusto,
pero no lo es.
Llegamos al punto donde todo lo limitado
nos limita.
Frente a nosotros, la más noble insatisfacción de las palabras,
cuya impronta es la de mantener vivo un fuego que todavía no ha sido,
nuestro fuego
que en su hambre de ser
reposa en su eternidad,
eternamente.

Pienso en música.
vibraciones sonoras que todo lo dicen
sin decir nada.
Eso sí que supera a las burdas palabras.
¿Será acaso porque delega a la interpretación
la pureza misma del significado?

Si fue posible para la tradición diseñar un sistema de escritura
capaz de eternizar la faceta trascendental de una melodía,
la notación musical,
solo es cuestión de tiempo para que nosotros desarrollemos el nuestro.
El que nos corresponde.
Siniestro plan maestro del significante
cuyo significado te reclamo.
Tocame, besame, sentime, inspirame.
Quiero tocarte, quiero besarte, quiero sentirte.
INSPIRAME.
Necesito leerte para escribirte, necesito acariciarte para imaginarte,
escupir el gruñido descarnado de tu carne, de tus tripas, de tu risa, de mi prisa.

Necesito tenerte para desearte, necesito tu fuego para encenderme.
Necesito leerte para escribirte,
aquel plan titánico y estrambótico de moldear con palabras todo lo que me resulta ajeno,
aquello que no imagino.
Lo que sos, lo que sentís, el nombre de dios, la melodía de tu voz, los acordes del viento.
Un color que no concibo.
El sollozo de un bandoneón disconforme con el óxido del tiempo.

Detrás de todo eso estás vos.
Que sos todas las palabras y a la vez ninguna.
Vos, nuestro nuevo código y vos,
de sonido sinfónico,
de gramática erógena,
y que por ahora
se escribe en distancias.
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